La fete de Saint Jean

Chaque année, a l'occasion de la fête de Saint Jean Baptiste, la voix de mon cher grand-pere résonne dans ma tête:
"C'est la fête de Saint Jean, les enfants, venez acheter les beaux pastèques... a une livre la pastèque. Bien-sur il voulait dire a 1000 L.L mais c'était l'habitude des gens de son age de traiter ainsi avec la monnaie.
(3id mar You7anna ya wled 3al sekkin ya batti5 b liraaa)

Le soir, il avait préparé des pastèques pour chacun de ses petits enfants.
Chacun de nous inscrivait son nom sur sa propre pastèque.
Moi, je la mettais près de moi dans le lit et j'avais hâte le matin de l' "égorger" pour voir sa couleur.
Par chance, elle était toujours rouge comme sang.
Je ne sais pas si ça avait vraiment un sens, mais ça comptait beaucoup pour moi, surtout qu'il avait pense a moi.
Je l'aimais beaucoup, et quand il a commence a se faire vieux, je me disais tout le temps :
"Il ne vivra pas éternellement. Un jour ou l'autre, ça va arriver, et ce jour se fait tellement proche..."
Je sais que je te ressemble beaucoup. La nouvelle qui a altéré ta vie a aussi saccage la mienne. J'ai aussi ta sensibilité et ton bon coeur.
Que dire encore? Tu me manques jeddo...

-Mais moi je l'aime, comment peut-il faire une chose pareille?
-Toi tu l'aimes oui, mais lui ne t'aime pas.
Et alors, pourquoi cet air la?
Qu'est ce que tu pensais donc, que tous ceux que tu aimes sont censés partager le même sentiment?
-C'est ce que je pensais, oui.
-C'est faux alors ma petite. Je sais, c'est difficile a comprendre, mais c'est ainsi...


Comment une petite fille pourrait-elle le comprendre?

Avec l'âge, on perd cette prédisposition a l'amour qu'on a des la naissance. On mobilise toutes nos forces pour haïr et faire le mal (c'est pas vrai pour tout le monde, grâce a Dieu)
et ce n'est que plus tard, quand on n'a plus que les os qu'on réalise ce qu'on a fait.

Un reve interdit

Un rêve interdit
Peut-on interdire le rêve?
Rêve
Papillon
Rêve Pygmalion
A rêve Galatee
Rêve devenu réalité
D'un amour de pierre
Ou vie jaillit
Or pourpre
Souffle d'oubli

Le vrai rêveur est celui qui rêve l'impossible
Aucune explication plausible
A ce songe qui baigne
Nos nuits ou règne
Un silence orphelin